crónicas

Hace mucho tiempo reposa allí. El sol invade sus ojos con la tenue luz del recuerdo, las voces que se alzan lentamente, que brotan de la autopista y se acomodan en las esquinas del cuarto que habita, y sobre todos ellos el sueño etéreo del amor que nunca fue o fue demasiado. Se estira y vuelve a su posición inicial. No llora. Aspira y suelto el aire. Dejo el alma allí. Quizás es valiente, quizás todo lo contrario, quizás la almohadilla mece sus demonios y adormece sus latidos. Quizás, quien sabe, solo esté cansado. No llora ni habla pero sueña y allá, a la lejanía, se oye el llanto del animalito apresado. De repente y con apuro, un escuadrón de pequeños huesos pega un salto. Lo busca, lo aturde. Lo persigue sin cansancio. Nada de vueltas: la bestia fue a despertarlo. La guerra está declarada: las patas de la bestia luchan por arrebatarlo. Él se aprieta el vientre, toca los sueños con los dedos y el recuerdo se ancla en su carne y lo penetra, y sin embargo, la bestia no para. Lo enfrenta sin miedo, transmite pequeños saltos, insiste, llora. La bestia lo despertó.